Cerveja, panelas e tragédias

Cá estou a me lembrar da noite passada, das pernas trançando os encantos, dos óculos a serem limpos na echarpe branca, dos sapatos pretos brilhantes com laços nas pontas, da mochila com pedras suspendida nas costas, dos cachos macios com aroma de saudade, do elevador coberto por colchonetes azuis, da propaganda em cima das mesas da praça, das bocas lambuzadas de queijo, da ponte e do resgate, dos carros passando em nossas costas, do malte gelado, das crianças gritando para nós: “que inveja”, do garoto de oito anos com seu saco de cola, das digitais tocando as espinhas da pele, das lágrimas rolando em coro, da suplica pelo permanecer perante o abandono, das farpas trocadas, das magoas vomitadas ainda mornas, do banheiro público, dos olhares no espelho, da saudade bagunçada, do plano de fuga, dos pelos pubianos, do odor de sexo, do olho cutucado por dedos, da palavra: “masturbação em voz alta”, da chuva, do final de semana morgado, do fast food, dos cantos do metro, dos casais homossexuais, da mulher transexual, da esmola que não tínhamos, do frio cortando a carne, das omissões, da culpa, do julgamento, das horas avoadas, da cueca sambando dentro das calças, dos bombeiros e seus narcisismos, das câmeras apontadas para a tragédia, do estacionamento, dos bares lotados, dos cobertores sobre as cabeças, das panelas das casas bahia, da sede de se dormir junto, da vontade de adentrar o motel, dos seus seiscentos e treze outros amores, do jeito rude, do modo dramático, das sacadas, dos monumentos, da história, do teatro, das aulas da vida sendo deixadas em branco, do samba, dos ponteiros dos corações, do flagelo das nossas atuais relações, do medo, da escada rolante, das linhas de cores opostas, dos trilhos contínuos e do céu: negro como piche, claro como as estrelas.

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