Presunto, corote de pêssego e infelizmente você

Picoto presuntos e queijo com facas cegas demais para beberem sangue.

As imagens de você se torram em pequenos grãos e depois esses mesmos grãos se bebem.

Pela fresta do nono andar vejo carcaças de boi penduradas em ganchos prateados. E senhoras com bengalas penhoram o preço do cu de galinhas seminovas enquanto homens de botas brancas limpam seus facões cheios de gordura no avental de garotinhas juvenis atrás de caixas registradoras.

Meu paladar tenta resgatar o gosto do último vinho que provei – horrível por sinal. Meio seco, meio gaseificado, extremamente bebericado em copos de plástico barato.

Do nada você vem…

Pro nada você vai…

E eu imagino a sua vesícula sendo retirada por um bisturi enquanto humanos desconhecidos a apreciam e dizem: “Que bela vesícula temos aqui nesta bandeja hospitalar, não é mesmo senhores?”.

Todos. Eu disse todos os relógios de minha casa acabaram as pilhas. Então, forçadamente me perco no tempo. Droga, não posso ser capaz de calcular as horas gastas perdendo meu tempo pensando em você.

Faz um pequeno frio. Uma garoa leve cai sutilmente perante meus olhos perdidos.

Boto a manteiga pra derreter. Quebro dois ovos. O terceiro estava podre. Coloco apenas as claras estragadas na frigideira. Vou à geladeira e pego um ovo de casca marrom e o obrigo a não estar estragado como o anterior. Jogo o presunto e o queijo picado. Acrescento sal e um pouco de pimenta. Mecho a gema que se desfigura lembrando dos fragmentos que representam você.

Sento para comer. Há arroz velho nos assentos do sofá. Minha calça é clara, cor bege. Deixo sem querer um mini pedaço de presunto cair em cima de minhas coxas. A porra do absorvente esfola minha dignidade. Tento não chorar pensando na dor ao mesmo tempo em que eu penso no quanto fui tola em um dia desejar tanto você.

Vinho.

Corote de pêssego.

Metrô.

Cachorro quente com purê verde.

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